Aussi longtemps que je me souvienne, j’ai toujours aimé naviguer. Autour des bancs de sable qui parsèment l’entre terre et mer du pays où j’ai grandi. Cherchant à repousser un peu plus loin chaque année l’horizon. Nourri par des récits d’aventure récupérés çà et là : Jules Verne et son Nautilus, Adlard Coles face au gros temps, Moitessier et sa Longue Route, l’épopée des contre-torpilleurs du type Le Fantasque ou celle, héroïque, des sous-mariniers américains dans le Pacifique sous la plume d’Edward. L. Beach.

Puis vint une rencontre au Salon nautique de Paris avec deux marins ayant parfaitement réussi leur mission, et qui me laissèrent emporter les trois derniers Cols Bleus. C’en était fait : pas encore adolescent mais déjà abonné, l’un des plus jeunes peut-être ; pas encore un pied à bord mais l’impression de faire partie de l’équipage. Et lorsqu’aujourd’hui le dernier Cols Bleus arrive au carré du Dixmude, je le feuillette avec plaisir. J’y retrouve des camarades et des images comme seule la Marine sait en produire. Puis, je le laisse innocemment traîner : peut-être incitera-t-il d’autres jeunes à choisir cette vie de marin et à s’exempter ainsi de ce qui est prévisible.